Poesía destrozada del cosmos pelirrojo en fase REM

Hipnagogia del querer, besos noctámbulos,
jarrones rotos y un tipo de 1'93 hecho trizas.

Remembranzas de Rembrandt, "Andrómeda encadenada a la roca",
y tú comes pan con queso Gouda
mientras actúas como si el ahora fuera otra ropa de muda.

Catarsis de las cicatrices que sangran despertar,
azucenas (incluso en invierno), olor a sandía en los muslos,
tu pelo plomizo como millones de cosmos de azufre,
tus pecas salpicadas (dulce albedrío de lentejas),
tus vinilos de colección,
la sombra de mi pene,
la vacuidad de un "te quiero" atrapado en un laberinto de espejos.

Amputación del yo, sin paliativos.

Implantación del tú, a raja tabla.

Ahora me vendrás con milongas, con historias de tango,
que si me quieres, que si me hieres, que si me pierdes, que si me fugas.
Pretenderás que te lo rime todo yo, que le busque las lógicas, las comas.

No te das cuenta que siempre has sido de Benedetti y yo de Girondo,
que yo soy de naranja y tu de violeta.
Que tú eres de caricias y yo más de que me la chupen.

Salto al vacío mi putita naif, Nowhere is waiting.
Salto y despeño. Tobillos fracturados, conciencias rotas.

Porque la distancia insalvable del acantilado,
de las palabras (dichas y no ejecutadas),
de los escombros,
de las borrascas y ventiscas, o viceversa,
de las canciones no equidistantes como "Boiler" y "Hurt".
de dos personas separadas por una longitud exponencialmente proporcional a la fuerza iracunda con la que agitan sus manos diciendo "adios".
Toda ese espacio intermedio es la carrera de galgos que nos separa para siempre.

*Hay que ver lo que jode despertarse a mitad de la noche, con la boca seca y la entrepierna dura.