jueves, 15 de marzo de 2012

Bloqueo

Estoy bloqueado, pero al contrario que otras tantas veces, siento en el pecho la flema de la tinta, el olor a descomposición emocional, la pus de la palabra a punto de estallar...

Es sólo cuestión de tiempo, me digo. Es sólo cuestión de zorras, caídas, libros y alcohol, me dicen. Yo no hago caso de eso. Es lo fácil...me refiero a escribir triste. Lo más doliente y lo más latiente salen con fuerza, Tiene que ser bueno a cojones, o al menos potente, electrizante...pero ¿y si no me decanto por la manera fácil? ¿Y si rehuyo de motivarme a la manera Bukowskiana? ¿Podré escribir desde el zumo de naranja? ¿Desde la terraza al Sol? ¿Desde la sonrisa? ¿Tendré la misma fuerza que antaño cuando escribir era la única manera de escapar?

Probaré mañana, sí, mañana, pero recién levantado... hoy por lo pronto salgo a ver las farolas y tengo miedo a volver tarde, a hacerlo al amanecer de las cosas. Eso sólo sería una señal inequívoca de que vuelvo sólo y borracho y de que es el mismísimo Chinaski el que ha desecho mi cama.

1 comentario:

  1. Tienes una sensibilidad al escribir que mola un resto, con tu permiso me quedaré un rato mas por aquí!

    Un abrazo,
    Ferxolate!!

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