domingo, 13 de diciembre de 2009

El intersticio de mis cosas.

Este barrio está tatuado con nuestra miel...

El columpio preferido de tu hermano mirando de reojo y viéndonos destrozar la ropa interior a tirones bajo los abrigos. El banco donde se enredaron nuestras cresta ilíacas como trenzas de esparto. Vello púbico en el portal de tu prima, corridas disimuladas en la pared, siempre bajo el buzón del presidente de la Asociación de Vecinos.

Siniestros de melanina en la arena.

Aquella esquina: matrimonio de dos con trescientos diecisiete litros de nuestra saliva; divorcio de nuestros sensenta y tres dientes; a mi me falta un colmillo de tanto intentar escarbarte mordiendo el esternón.

Tuétanos, mentiras, canciones a medias, porque hemos desafinado tanto...

"Perdóname" con la boca chica. Dije yo, oiste tú.

"Soy más yo que ningún otro y tú más de mi que cualquiera" con la boca bien grande, gigante.

Creeer con tres "es", sin condiciones, desconfianzas o barbitúricos azules.

Y ahora llevas la virgen de guadalupe tatuada en el hombro y dos golondrinas new school a ambos lados de tu pecho. Y a mi me da más alivio que pena saber que lastras una vagina herrumbrosa y un encéfalo plagado de historias rotas como nueces. Placer para los demás. Inconsistencia para tu piel.

Flexión dorsal de la muñeca. La cuchilla no afilada se dedica a taladrar más que a seccionar. Los tendones de los flexores saltán en un chasquido como cuerdas de guitarra arrancadas de un mordisco. De las venas brota algo más que sangre y algo menos que un arrepentimiento. Todo esto es tu liberación maldita.

Y la gente habla y habla de una punta a otra, no saben hacer otra cosa. Desde la plaza de la Magdalena hasta los jardines del mercado todos saben que te has ido sin recoger la ropa ni apagar la bombona. Pero ese gas no estalla si tu piel no le prende fuego.

Ya no se pintan corazones en las paredes acompañados de fechas y nombres propios. Sólo elaborados grafitis de figuras ininteligibles, supuestamente humanos, aunque parecen pútridas figuras simiescas de hielo al borde de la descomposición solar. "Biohazard Love" en amarillo chillón justo en el medio de sus cuerpos, donde se supone que han de albergar el corazón, las tripas, las historias. Menuda jodienda más triste. Da asco pasear. Da asco tener recuerdos.

Y encima apenas se fuma hachís (que esa es otra), ni maría, mucho menos opío o metodología del suicidio. Es como cuando un gran jugador se retira y cuelgan su camiseta y nadie más puede colocársela porque es un puto sacrilegio sudar su número. Para esos chiquillos eres la Michael Jordan del humo y las bocanadas de aire destrozado, el número veintitrés que siempre desearon tener del todo y jamás consiguieron, se quedaron en la entrepierna. Yo no, yo se lo que es echarte de menos por las canciones, la pasta sin cebolla, los berrinches, las mantas...

Tu camiseta está en lo más alto del madroño de Calle Eugenia Emperatriz. Sólo por si me lees desde lo alto.

Joder que bueno. Todos tienen miedo a fumar. Te han dejado los honores del humo y el adios. Todos tienen miedo a recordar tus labios, incluso yo que ya no soy un puto crío, como ellos. Yo, que tantas y tantas veces los he usado para correrme y limpiarme los impulsos del animal enfermo, ahora los echo de menos como un dedo.

Aquí no se ha vuelto a querer desde que tu te fuiste.
Aquí ya no se lleva follar caras bonitas, ha pasado de moda.

Ahora deseamos poseer a todas las mujeres con cresta rosa sobre la faz de la tierra.

El intersticio de mis cosas ya no es una grieta o una ligera brecha, soy yo mismo sin ti, es un vacío insostenible como un precipicio sin paracaidas ni puentes colgantes. Una excusa más para dejar de ser féliz en invierno.

2 comentarios:

  1. Me encanta(s). Joder. ¿De dónde sacas tantas cosas, tantas ideas y tanto que decir? Yo no consigo escribir más de 3 líneas por día y el resultado es el que es.

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  2. ''El frío ha roto lo que dijiste ayer'' es de una canción de Maga, grupo que me está creando una obsesión.
    Pues qué gusto vomitar palabras de esa manera.

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